Les portes s’ouvrent et je rentre. Je prends l’air de circonstance. C'est-à-dire que je tire la gueule. J’esquive une grosse femme noire, je passe mon ticket, et je me cale dans un coin, un peu en retrait. J’ai de la musique dans les oreilles, et un livre dans une main. On part.
Il fait lourd. Je me mets vite à transpirer. J’ouvre le livre. Il n’y a pas de marque page. Inutile, je retrouve toujours la bonne page. Je lis. Les premières phrases sont séduisantes, enfin une bonne chronique, quelque chose à en tirer. Des émotions.
La chaleur m’accable et m’empêche de me concentrer. Je pense aux gens. Le texte devient fade. Un gosse chiale à côté de moi. Je déteste les gosses, surtout en ce moment. Je continue de lire, mais mon esprit décroche. J’insiste quand même, et je me perds. Mes mains grasses glissent sur la couverture. On s’arrête.
Ca rentre, ça sort. On repart.
Le gosse continue d’hurler. La mère discute avec une autre, les mains posées sur la poussette, huileuse. Je ferme le livre. Il n’y a toujours pas de marque page. Je n’ai rien compris. Il y a toujours la musique. Il y a toujours les gens. Ca remonte, ça redescend.
Les femmes sont en jupe, en robe. Elles portent des décolletés. Il y en a des jolies. Des très jolies même. Mais interdit d’y toucher, c’est tout juste si on a le droit de regarder en se sentant coupable. Concupiscence. Les peaux suintent, dégoulinent, expulsent leurs relents fétides. Les gens sont dégueulasses. Moi aussi surement, mais ça ne me dérange pas.
La musique s’arrête. Plus de batterie. Merde. Je suis forcé de me mêler à eux. Leurs odeurs, leurs conversations, leur chaleur. Ca couine, ça ricane. Les gens sont cons. Moi aussi surement, mais ça ne me dérange pas.
Ca dure comme ça un moment, et puis je finis par descendre à mon tour. L’oppressante chaleur laisse place aux brulants rayons du soleil qui m’agressent les yeux. Ils repartent. A l’intérieur, ça parle, ça ricane, ça suinte, ça pue, ça porte des décolletés. Ils se détestent tous.
Décidément, l’été va être long.
